viernes, 20 de diciembre de 2013

CASTIGO PARA QUIÉN


A ver a quién castigamos cuando un niño de 8 años acaba contando a su madre que le están humillando, apartando, insultando, violentando y abofeteando sus amigos. El no lo cuenta así, entre otras cosas porque todavía no tiene muy claro si hay culpables ni si él mismo tiene alguna responsabilidad en todo esto. Lo cierto es que en esa agonía lleva todo el curso. Empezaron poco a poco, primero un desprecio de un compañero, luego un insulto de otro y las risas generalizadas a la ocurrencia. Luego se convierte en un juego, hay quienes persiguen y se convierten en demonios que se enzarzan con la maldad absolutamente indecente. Siempre tiran a matar.
Están también quienes apuestan por la sorpresa, incluso a veces se disfrazan de protectores aparentando ser buenos amigos. Después siempre la noria de la burla y el bofetón. Los espacios para la tortura varían. A veces ocurre en el aula, en el descanso entre clase y clase, otras en el patio cuando deben jugar y relajarse. Resulta idóneo también en la espera de la extraescolar, llámese fútbol o dantza. La presa ya no tiene escapatoria.

La tortura es continuada y el sufrimiento y el miedo se apodera de las noches, cuando el niño sabe que con el nuevo día se acumularán los despropósitos. Hay un líder en el guión, será carismático en un futuro el prepotente machito germen de un todavía desconocido dictador. Según su padre en las reuniones de la escuela es asertivo, inteligente y proactivo en sus actuaciones.
Qué mundo este de la interpretación!!!!

Voy buscando los motivos, las respuestas a cómo nadie se da cuenta. Dónde nos ha quedado la prevención ante el sufrimiento de los niños y las niñas.
Y no voy muy bien.
Profesoras y profesores, otras compañeras y compañeros, padres y madres convertidos en muñecos ciegos y mudos de cientos de historias de terror.
Luego cuando ya no pueden más.... se hunden muchas vidas ..... y la maquinaria se pone en marcha......análisis, intervención, reuniones, tratamiento, evolución.
Nadie se lo esperaba, nadie entiende nada.

Quizás lo único lógico es la pregunta del niño a su madre ¿ Qué he hecho yo para que no me quieran ?

Izaskun Moyua Pinillos
19 de diciembre de 2013.





miércoles, 18 de diciembre de 2013

FELICIDADES

Ya tengo un año más. No estoy nada agobiada porque a mí siempre me ha parecido una conquista los días de los cumpleaños, los de todas las personas que amo, pero en especial los míos. Una conquista llegar, y llegar bien.

Recuerdo algunos de esos días de manera especial. Siempre hay frases de alguien muy importante a tu alrededor que grava en los momentos el sentido, el amor, la gracia y los ojos con los que te va recordando...”.felicidades...ya van 15, la edad de la niña bonita.....hoy 18, mayoría de edad.......vaya ya han caído los 22, los dos patitos”....y así entre números y regalos se van forjando los mimbres de una historia maravillosa, la historia propia.

También aparecen los entusiastas, compañeros de muchos años que tienen la ocurrencia de verte siempre joven, echa una cría dicen, y te transmiten ese punto de alegría inocente que te compara con ellos, siempre más viejos claro, mientras cierran la puerta a la consciencia de la artrosis y de las arrugas.

Luego están las llamadas de teléfono. Me encanta el sonido del...”chica que pareces una ministra hoy....que llevo toda la mañana detrás de ti”, y así una y otra vez. Esa sensación de saberte querida, protagonista del día, charlar rato largo con una amiga con la que no hablas desde hace meses, no por nada, sin más la vida, y colgar con la impresión de que la sigues queriendo tanto como cuando eras niña.

Y los regalos. Siempre un detalle de alguien que no esperas, la mentirijilla de hacerte la sorprendida cuando ya lo has pillado todo hace tiempo....el paquete que vas abriendo mientras tu hija convertida en chiquita otra vez no te dice te quiero pero se le escapa el corazón mientras te mira.

Lo más de lo más la llamada primera. La de ama. Una voz entrecortada que recita el poema del ADN familiar, entre poemas y cantares, entre rocíos y felicidades, y yo balbuceando con ella...terminando al unísono el rato de emoción más esperado.
Hoy tengo un año más y es un día más difícil. Mi hermana, amiga y compañera durante esos 54 años anteriores no me ha felicitado . Su no presencia es el dolor en estado salvaje, una herida profunda y un abismo que no acaba. Aun así me dirige un barco de vela, el que se arrima a los puertos que me aún me quedan, el que navega contra vientos y supera la soledad en la tormenta.

Felicidades en estos 55 geniales años. Una verdadera conquista.

Para mí misma, en este 17 de diciembre de 2013.


lunes, 9 de diciembre de 2013

NELSON MANDELA


Ha muerto Nelson Mandela, el primer presidente negro de un país de mayoría negra. Ha muerto Madiba a los 95 años tras una larga vida, de trayectoria angosta, de lucha imperdonable a la tiranía, la xenofobia y la represión.
El mundo llora estos días por una pérdida irreparable, en un momento de guerras, de hambre, de desolación provocada por la misma naturaleza, de asesinatos y violencias que acompañan las decisiones de los seres humanos.
Miles de personas van a estar estos días en los estadios, en las calles y en las casas de Sudáfrica cantando y llorando mientras recuerdan a este hombre de porte majestuoso que se atrevió a cruzar ese largo camino de la libertad.
El arzobispo Desmond Tutú que tuvo como él el honor de recibir el Premio Nobel de la Paz, ha dicho que Nelson Mandela ha sido un regalo extraordinario para todo el mundo. Y es cierto cuando nuestros recuerdos aterrizan en él como modelo, líder referente de la lucha contra el apartheid, hombre tranquilo sin ningún tipo de odio que enturbiara su mente.
No dejo de pensar que cualquiera va a decir que Madiba era un hombre maravilloso, que su lucha fue un pedacito de la nuestra, la de la dignidad y libertad. Y creo que hay muchas de esas gentes que hoy llegan a su país negro como mandatarios y gobernantes que siempre estuvieron muy lejos de sus ideas, de su mirada crítica y nada vengadora. Hoy se colocan el traje de reconocimiento porque es lo que les toca. Qué pena. No han entendido nada.
Pienso en este hombre, líder político donde los haya, hijo, hermano, amigo, padre y abuelo en la otra dimensión de la vida, la más dura, y me llueve un momento de su historia cuando dice que “ser libre no es simplemente desprenderse de las cadenas, sino vivir de un modo que respete y aumente la libertad de los demás”. Ojalá más de uno vuelva de esa tierra caliente que le cobijó con su enseñanza grabada en el corazón.

Espero que nazcan los y las siguientes y puedan estudiar la vida de Nelson Mandela en los libros. Que sepan quién fue y lo que hizo. Que le nombren, le canten y le quieran.
Por mi parte, no puedo dejar de sentir cierto orgullo porque mientras yo he vivido él también vivía, incluso en los 27 años de prisión, y de esa manera hemos sido cómplices de alguna manera de esa cadena irrompible que se llama anhelo de libertad.

Goian bego, Madiba.





Izaskun Moyua Pinillos



9 de diciembre de 2013.

lunes, 25 de noviembre de 2013

25 DE NOVIEMBRE

Hoy ha hecho mucho frío en Vitoria-Gasteiz. Han salido a pasear las bufandas, los gorros y las botas de nieve.Ya se ve que el otoño ha subido hasta la cima y no va a dejar tregua a nadie. Han salido también muchas personas a pesar de los paraguas y la tiritona. La cita era para mujeres y hombres. Les une el rechazo a la injusticia y a la violencia contra las mujeres. Y han gritado a la sociedad que no puede seguir inmóvil ante lo que ocurre. Mujeres de todas las edades, también las más jóvenes,  sufren violencia por parte de sus amantes, compañeros, jefes, familiares o desconocidos. No son todas pero son demasiadas. Miles de vidas alejadas de la dignidad necesaria para vivir. Eso sí es falta de suelo, incluso de techo ético, diría yo.
Pero en la mayoría de los foros de interés, de decisión o de poder se comparte un día, hoy, y luego el asunto se retira  en el baúl  de la amnesia.
 Y así no se avanza. Al menos no con la velocidad que logre reducir asesinatos y angustias que descubren mordazas.
Muchas mujeres en demasiados ámbitos son ciudadanas de segunda, así son miradas, así son tratadas.
Muchas mujeres, demasiadas, viven su vida pidiendo permiso para cada aire que respiran, para cada pensamiento que nace libre, para cada sentimiento que no amanece bajo control.
Hoy, 25 de noviembre, el cielo sigue llorando todas las lágrimas de una historia de ganadores y vencidas.
Hoy, las hermanas Miraval continúan sin encontrar respuesta al absurdo de sus asesinatos..........
Y a mí me cuesta mantener la esperanza en la especie humana, a pesar de que mañana, bajo el  frío y  la lluvia, levantaremos de nuevo la persiana de la lucha y resistiremos, 
y luego otras vendrán,
 y otros se sumarán.


  

jueves, 21 de noviembre de 2013

EL BAILE DE EMOCIONES

A veces no coincide la percepción que tienes de tí misma con la que las personas que te rodean tienen de tí. Yo diría que esa coincidencia es la excepción. Deben tener mucho que ver las emociones y el conflicto que se genera en el interior de la psique humana cuando a esas señoritas les da por mezclarse, reñir o destruirse sin dar tregua al conocimiento, entendimiento o perversión.
Me pasa cuando hablo desde la tristeza, entiendo yo, y quien me recibe vive ese momento como una  agresión de actriz principal en cualquier obra iracunda. Entonces yo busco aceptación y recibo rechazo, lo que debieran ser mimos y caricias se convierten en reproches y frialdad.
Le he dado una vuelta a la nostalgia, porque no es buena amiga perecedera y he decidido ser algo más clara. Porque esto de suponer que el mundo te entiende con solo mirarte a los ojos y que lo que tú sientes ahí en lo más hondo es transparente para la mirada de quien te mira, es una patraña que hace mucho daño.
Hoy desde mi tristeza y para conseguir un beso de amor he debido ladrar a mi madre porque he notado su confusión a través del aparatito desde el que todos los días la recupero en la distancia. Luego, más tarde he hecho otra llamada para decirle que la echo de menos mientras sacaba a colación la excusa de que  entre tanta lluvia me pongo más yo. Como dice una amiga, que en esto del clima...... vasca vasca no soy.
Lo que me da pereza de verdad es entrar en los días hogareños de fuego bajo y villancicos de navidad, que son unas fechas esas en las que a lo mejor la alegria se me vuelve llanto, el miedo carcajada, y la rabia amor. Y todo el cóctel mareando y dando tumbos en mi madurito corazón no es muy sano, no os parece?
De todas formas también podéis ayudar un poco con la cuestión y dadme los mimos así sin más....sin que tenga yo que hacer ningún malabar. Y luego dejarnos llevar.

miércoles, 20 de noviembre de 2013

20 DE NOVIEMBRE

Era el 20 de noviembre de 1975. El caudillo Francisco Franco había muerto. No estaba muy claro si ese día o ya estaba en formol desde hacía tiempo, pero oficialmente desde la televisión Arias Navarro, con semblante compunjido y sin contener las lágrimas, comunicaba la noticia. El fascista, represor, perseguidor y asesino que se levantó en armas contra la república y el gobierno democráticamente elegido, había muerto. Así tan cómodo él, en su cama rodeado de los suyos. Esa es la primera sensación que recuerdo, la esperanza de que hubiera sufrido en la muerte. Este es el deseo que mantenía erguida a mi familia, en el recorrido vital de mujeres y hombres, desde aquel 18 de julio de 1936 cuando detuvieron y se llevaron al abuelo Ramón a quien nunca más volvió nadie a ver.
Aquel 20 de noviembre de hace 38 años yo estaba en Madrid. Había llegado a la capital de España un mes y medio antes, en la estela de un atentado de ETA en Aranzazu contra la guardia civil. La falta de libertad y la sangre inocente de cientos de personas me habían acompañado siempre, en mis enseguida 17 años de vida. Claro que la movilización y la lucha antifascista en la Universidad en aquella época acariciaban las alas de quienes nos íbamos encontrando y ese mismo día, tras oir la realidad de un luto que vestiría de negro las calles y las iglesias , se inició como la pólvora la consigna de " a casa, vámonos". Así que al día siguiente con una mochila y la sonrisa pegada a la cara nos dirigimos a Chamartín, destino Zumárraga. Yo no sé la cantidad de gente que nos montamos en aquel tren aunque sí se que no pagamos billete. Recuerdo perfectamente el compincheo de los trabajadores de la estación animándonos a subir y a celebrar la marcha a casa. Recuerdo que canté mucho y que lloré más todavía. Tengo pegada en la piel la risa, la ilusión y la esperanza y todas aquellas chicas y chicos que durante unos días manteníamos la llama de un mundo diferente, más justo y mejor.
Luego vinieron otros 20 de noviembre, teñidos de sangre y sufrimiento. 1984 y 1989. Brouard y Muguruza, asesinados los dos en ese día señalado en el calendario para siempre.Y el brindis por el fin del terror, de la historia  negra de la dictadura parecía no tener ya sentido. La sombra de la sombra absurda se apoderaba de nuestro tiempo.
Pero la vida siempre tiene un cajón para la sorpresa. Y  aquel día, hoy hace 24 años nació Ane, mi sobrina y ahijada. Y lo celebramos mucho. Aquella cara redondita mirando asustada y dando golpes  al aire con el puño!!!!!!!
Hoy 20 de noviembre de 2013, sentada aquí mirando la noche helada pienso en las causas, en los efectos, en lo importante, en la soledad para siempre, en la alegría.....en lo vivido. Y creo que esta fecha nos une mucho más de lo que creemos.
Una vela encendida, para reirnos de la oscuridad.

lunes, 11 de noviembre de 2013

EGUNON SAN MARTIN




Creo que es importante para lograr los objetivos que te marques en la vida esforzarte mucho en que se cumplan. Es verdad que en general, porque en las excepciones conozco a varios, que nadie te regala nada y que las musas o te pillan trabajando o ni existen. Vas andando por el camino  corto del tiempo que nos toca vivir y vas rodeándote de quienes mamaron como tú lo de la dedicación, el trabajo, la pasión y el corazón agarrados de todo lo demás, y lo más de lo más es que se lo transmites todo a tus hijos e hijas. Que los has tenido, porque también fue una elección, en mi caso desde luego directamente relacionada con una nube de hacer vida como práctica misteriosa y mágica de mi condición de mujer.

El tiempo me va colocando en escenarios diferentes. Ahora entiendo que no siempre quien más merece recibe y que no a todo cerdo le llega su San Martín. Los ladrones, en especial los de guante blanco, los políticos sinvergüenzas, los maltratadores, quienes atropellan las vidas dignas hasta convertirlas en indignas, los asesinos de vidas y sueños, son mis enemigos. Y llevo bastante rato sentada para ver pasar alguno de esos cadáveres, siempre en sentido no literal, creo, y nada.

Creo que muchas veces, demasiadas, todo acaba dependiendo de dónde te encuentres y no de lo que seas y hagas, cositas como  si estabas en el lugar inadecuado, si te decantaste por el rojo o el amarillo, si dijiste que no a un poderoso o te liaste con un amante nada apropiado.

A lo mejor los mandatos de ancestros y ancestras han quedado demodés en este tiempo y hay nuevos grupos  de mediocres y chupópteros que ocupan el espacio sideral y que serán quienes transmitan sus valores a los nuevos hijos e hijas, los pocos que se van teniendo.

Y yo a poner una vela. A San Martín, desde luego.


                                                         Izaskun Moyua Pinillos
                                                          11 de noviembre de 2013.

domingo, 10 de noviembre de 2013

CÓMO SON LAS NOTICIAS

El preso de ETA Joseba Artola salió de la cárcel el viernes en aplicación del fin de la doctrina Parot. Hasta ahí vamos bien. El Tribunal de Estrasburgo ha constatado una vulneración de derechos, y de alguna manera una quiebra del Estado de derecho. Así es que hay que adoptar las medidas necesarias para que los presos y presas que han estado injustamente sometidos a un sistema en extramuros de la legalidad puedan salir a la libertad.
Así es que al igual que Inés o Joseba, otros muchos saldrán.
La misma noche del viernes, unas 100 personas se manifestaron en Bilbao con gritos de apoyo a ETA y a los presos encarcelados. De paso, insultos y  gritos contra la ertzantza, sentida  como fuerza represora. Como le corresponde garantizar el orden, y en vista del comportamiento al parecer agresivo de alguno de los manifestantes, siete de ellos fueron detenidos tras el incidente.
Tambien el fin de semana ha aparecido una pintada en la puerta de un batzoki para recordar al parecer a EAJ-PNV que el pueblo está con ETA y en unas declaraciones de Amaia Izko, abogada de presos y presas y portavoz de Sortu, me entero yo que " una cosa es que no se haya hecho un acto en la plaza del pueblo y otra que no se les vaya a recibir con los brazos abiertos" y se refiere, no a los familiares y amigos y amigas, que es lo normal y lógico, sino a la izquierda abertzale, como organización, movimiento, agente o como le queramos llamar.
Pues yo creo que no hay que mezclar nada. Cada ingrediente en su cazuela.
El comportamiento humano de alegría y emoción ante la salida de la cárcel de un preso amigo, hijo, padre, compañero, o de una presa hija, hermana, amiga, madre es comprensible. Le quieres de manera incondicional, casi independientemente de los actos que haya cometido. De ahí a justificar algo, o a dar cobijo a que una masa de desconocidos vaya a corear sus nombres como héroes de una revolución inexistente o de una lucha que nunca llegó a la categoría de lucha....va un abismo. Y no es positivo saltar donde no hay camino.
Creo que la paz se crea desde una profunda cultura de paz, desde una interiorización de valores ligados a la   vida y dignidad humana, de respeto a todos los derechos, y a las diferencias entre las personas.
Creo que en este momento más que nunca, necesitamos de políticos y políticas que antepongan la convivencia y el avance a cualquier otra cuestión.
Y que junto a tantas noticias sobre una dosis infernal de mediocridad y meteduras de pata, están los ejemplos de dos mujeres que muestran cómo se puede ser y vivir. Desde dentro, con dolor, con memoria y  sin odio ni deseo de venganza que aniquile primero a quien lo alimenta y luego al resto del mundo. Dos mujeres que están hoy en las noticias. Hoy son dos. Pero hay muchas más. Rosa Rodero y Mº Jose Aguirre. Gracias por todo.

lunes, 4 de noviembre de 2013

MALALA YOUSAFZAI

Dice que hay que morir alguna vez en la vida. Ella que tiene 16 años y una bala talibana le entró bajo su ojo izquierdo destrozándole los huesos de la cara rozándole el cerebro. Se llama Malala y ya en todo el mundo conocemos sus ojos preguntones y su sonrisa todavía afectada por el dolor de la herida. Se ha convertido en la imagen de los derechos de las niñas a la educación. Ella que quiere unir al pueblo paquistaní y que sueña con ser líder social que empuje el cambio hacia una vida más justa para todas las personas, cree que no puede abandonar su destino. Lleva en la lucha desde los 10 años. Vivía en Mingora junto a su padre cuando entraron los talibanes asesinando a personas y decapitando sus cuerpos. Los mensajes alababan a los hombres que se dejaban grandes barbas y a las niñas que dejaban de estudiar. Pero ella perdió su infancia en un deseo rojo pasión por aprender, por conocer, por prepararse para ser mujer libre. Y el empeño casi le cuesta la vida. Aunque no tiene miedo. Su Dios, el mismo de los talibanes que aprisionan y asesinan, está con ella. Cuenta  que le acompaña y le da la fuerza que necesita.
Y dice que hay que morir alguna vez en la vida.
Intento imaginar su cuerpo menudo intentando dormir entre el ruido de las amenazas de muerte.
Y el desasosiego de su padre, Ziauddin, en un incontrolado intento de proteger a esa niña de una vida de angustia y dolor.
" Yo soy Malala", ha escrito, introduciendo un grito que las mujeres del mundo podemos empezar a corear, haciendo nuestro el clamor de libertad. Y despues los hombres compañeros de justicia e igualdad pueden tambien gritar con ella Yo soy Malala.
Muchas personas nos movilizamos para que le otorgaran el premio nobel de la paz. Su vida es un espejo del trabajo por los derechos de las mujeres y solo junto a ellos se vislumbra la paz en el mundo.  No le pareció al jurado que era merecedora de semejante galardón. Tiene bemoles la cosa. Un premio que fue concedido a Obama y que ha contado a Putin entre sus  candidatos.
Pues eso, que esa niña que atraviesa con su voz y su carita como espadas demoledoras los espacios de la sinrazón y del integrismo atroz, merece sobretodo nuestro amor.
Nunca pensé que a mi edad yo iba a querer a una líder y admirar su vida y su corazón, de esta manera.
Hoy miro su foto y me reconforta saber que esa mirada dulce de miel combativa mira por todas, mira por todos.
Y yo aquí, en esta tarde oscura diciendo que  estoy con ella.
Yo también soy Malala.

                                                            4 de noviembre de 2013

jueves, 24 de octubre de 2013

LAS MUJERES ORGANIZADAS FRENTE A LA GUERRA



Hoy mi pensamiento está en Colombia. Desde ayer y hasta mañana más de 400

mujeres de diversas regiones del país se reúnen en Bogotá para discutir propuestas

de paz que luego harán llegar a las delegaciones del Gobierno y las Fuerzas Armadas

Revolucionarias de Colombia-Ejército del Pueblo ( FARC-EP) en La Habana.

Es una iniciativa esta Cumbre Nacional de Mujeres y Paz emprendida por nueve

organizaciones y redes de mujeres de Colombia, que cuenta con el apoyo del Sistema de

Naciones Unidas en el país y otras entidades de cooperación internacional.

A la cita han acudido representantes de diversos movimientos sociales, entre los que

destacan organizaciones campesinas, defensores de Derechos Humanos, víctimas del

conflicto armado, indígenas, afrodescendientes, estudiantes y diversas entidades de

ámbito empresarial, religioso y político.

El marco de referencia del encuentro es el punto seis de la agenda de los Diálogos de

Paz referido a la implementación, verificación y refrendación de los acuerdos a los que

se llegue para poner fin al conflicto armado en ese país suramericano.

Desde Naciones Unidas han informado que la reunión de las mujeres busca convocar

a la sociedad colombiana en general, y a las mujeres en particular, a la participación

activa en la construcción de la paz, dimensionando las claves del proceso de paz.

En estos días están también en Bogotá expertas de Australia, El Salvador, Guatemala,

Irlanda, España y Uganda que han participado, investigado o protagonizado procesos de

finalización de conflictos o de construcción de paz.

Quiero hacerme eco de esta noticia, que no tiene su espacio en ningún medio oído,

escrito o visto de nuestro país porque la considero importante, esperanzadora, valiente

e ilusionante. En el mundo ocurren cosas que nos muestran, nos enseñan, nos abren

ventanas desde un horizonte global que nos permiten aterrizar en las pistas de lo local,

con más energía, con otra mirada.

Claro que para miradas las de ellas, que han protagonizado tantas iniciativas contra las

violencias y a favor de la paz en el mundo. Voces legitimadas para apoyar todos los

procesos de fin de conflictos y búsqueda de paces. Les deseo mucho éxito.

No le vendría nada mal a Euskadi incorporar la perspectiva de género en el camino.

En los procesos formales, en los informales, en las mesas de diálogo, en los foros de

debate, en los planes institucionales. Ya lo ha dicho la Historia : sin nosotras el fracaso

está garantizado.

sábado, 19 de octubre de 2013

PREGUNTO POR ELLAS

Voy por la calle del mediodía de esta capital cada día más bullosa y tropical. Aviso que estoy de restricción, con stop a las grasas y al alcohol, y es posible que mi percepción y opinión estén más que influenciadas por esta realidad. Pero no me digáis que no son insufribles esos especímenes con los que te encuentras después de más de un año sin coincidir y que de repente te paran el paseo y te tratan como amiga íntima y te empiezan a contar lo bien que les va la vida. Hoy me ha ocurrido y a pesar de los años y las canas, apenas he reaccionado. Esa persona que me ha dolorido esta mañana ha comenzado su incontinencia verbal con un repaso de la inmensa felicidad que le abruma. Que digo yo que algún tropiezo ya tendrá alguien algún que otro día. Y yo me he escondido en el ejercicio de la escucha activa sintiéndome cada segundo algo más pequeñita. Cuando por fin he podido escapar, y que conste que me ha costado lo mío porque no os imagináis la cara de interesada que tenía, me he puesto a pensar y a procesar. No me ha preguntado por cómo me va la vida, ni por cómo están mis hijos, ni si se ha muerto alguien, ni si sigo casada o estoy arruinada...no se....las cosas normales....las de libro.
Luego he venido a casa y en mi ordenador, encima de mi mesa, en mi álbum de fotos, en la radio, en la tele y en el recuerdo he encontrado el día: es 19 de Octubre, el día internacional contra el cáncer de mama. Muchos momentos llenos de risas y lágrimas se han puesto a pulular a mi alrededor. Nombres de mujer.
Hoy escuchamos discursos, conocemos voces de las protagonistas, abrazamos el rosa como lazo de honor y nos solidarizamos con la fuerza y la valentía de tantas mujeres que luchan contra ese cáncer traidor que es  ancla pesada aliada al pánico.
Me preocupan todas las mujeres. Sufro porque sufren. Aunque sé que muchas lo superan, vencen la lucha agresiva y siguen adelante. LLoro por las que se me han ido y las echo muchísimo de menos y me alegro por las que están junto a mí.
A cuidar esos pechos, maravillosa fuente de vida, pasión y valor.

                                                                 Izaskun Moyua Pinillos

viernes, 18 de octubre de 2013

A FAGOR EN EL CORAZÓN

Desde aquel momento  en el  que los cinco compañeros de la escuela politécnica crearon en un pequeño taller de Vitoria- Gasteiz lo que en un principio se llamó Ulgor hasta hoy, han pasado muchas cosas. Sobretodo años. Después de  un tiempo, le conocimos como Fagor, y se fue convirtiendo en punta de lanza del querido movimiento cooperativo del Alto Deba, una unión de olas con nombre de innovación, diferentes relaciones laborales, internacionalización y otras más, que iban conformando el mar de algo grande, que daba trabajo a la gente y un nivel adquisitivo elevado. Una buena calidad de vida en un marco laboral inteligente que rompía con moldes del pasado.
Recuerdo aquella época con nostalgia. Yo salí de Oñati a estudiar a una Universidad madrileña gracias a la beca salario, que nos permitió a una familia humilde sin guión establecido para la formación superior, dar rienda suelta a las ansias de conocimiento de su hija pequeña.
Mi hermana mayor ya estaba a punto de convertirse en cooperativista y a día de hoy mantiene el orgullo de ser partícipe de una experiencia que ha reportado riqueza y bonanza de muchos tipos. Muchos de mis amigos entraron en aquel tiempo en las cooperativas de la zona. Hoy siguen trabajando y viviendo allí.
En el Madrid de mis tiempos de estudiante me gustaba mucho explicar el movimiento cooperativo de Mondragón. Creo que de toda la península ibérica  mucha gente se llevó la explicación pertitente de aquella chiquilla de 20 años, que iba a ser psicóloga pero que defendía con pasión desde el consejo rector al sistema de índice de uno a tres en los salarios de unas fábricas ( decía yo entonces) que había en su pueblo en donde trabajaban casi todos los chicos y  más de una chica de su cuadrilla.
Recuerdo que yo nunca tenía dinero. Al volver a casa en vacaciones, las estudiantes ( la mayoría éramos chicas) andábamos a dos velas, mientras que a los amigos nunca les faltaba unos billetes en el bolsillo para invitar. A mí me daban mucha envidia.
Muchos años después Fagor está en la palestra y es protagonista no por sus beneficios, a los que nos acostumbró durante muchos años, sino por sus problemas. Cientos de trabajadores y trabajadoras asustadas por el futuro. El cierre inminente, el peligro de una reacción en cascada que pueda afectar a más empresas y la situación general de crisis que pone en peligro la solidaridad. Algo que en otros momentos se ha activado de manera rápida y eficaz.
Tengo el convencimiento de que el mar cooperativista puede hacerse cargo también ahora de esta situación. Me preocupan los daños colaterales que se prevén. Gente  joven que lleva un tiempo de recorrido laboral y  que van a verse en la calle para dejar sitio a un cooperativista a quien hay que recolocar. O el enfado de quienes trabajan también en el ámbito privado y no reciben ninguna ayuda pública, ni tienen el peso social ni la presión mediática aunque llevan años soportando solos una crisis que les ahoga.
A pesar de lo negro que se ha puesto el cielo, estoy convencida que esta tormenta va a pasar....y espero que no se olviden los fundamentos de aquellos pioneros y de tantas mujeres y hombres que con su esfuerzo han ido levantando un modelo bueno. Si de paso, algunas voces apasionadas se dejan la piel en cualquier plaza de cualquier geografía, o en cualquier salón de actos de cualquier universidad.....mejor que mejor.
Y como siempre, un abrazo de esta txantxiku adoptada en Gasteiz.

                                            Izaskun Moyua Pinillos, 18 de noviembre de 2013

jueves, 17 de octubre de 2013

QUE SE MAREAN

Aparecen cada día. Son de diferentes fisonomías, pueden hablar idiomas diversos. Son hombres mayoritariamente, aunque se van acercando cada vez más mujeres. Los hemos conocido en la política, fundamentalmente, pero abundan entre periodistas, profesionales de la medicina, están en el ámbito empresarial, en el deportivo. Por lo que cuentan en algún momento eran personas normales, humildes, amigas de sus amistades, que a veces tenían razón y otras no, que fallaban, amaban, lloraban, reían,comían...vaya lo normal.
Se les distingue a lo lejos. Caminan como si una aureola les rodeara el propio cuerpo, la mirada fija, los hombros tiesos, la sonrisa preparada. Están siempre dispuestos a dar batalla, a discutir y ganar, a  poseer el tesoro de todos los cofres del conocimiento.
Han llegado al poder. A uno de los variopintos tronos de los que es propietario...el poder,claro. Desde su altura deciden, controlan, apuntan, organizan, apartan, colocan, disfrazan, manipulan. No paran.
 Están  mareados  y por  ahí van, como un ejército de prepotentes cada vez más alejados de lo auténtico, de lo que merece la pena defender, de todo aquello que se escapa a esa manera zombi de entender la vida y las relaciones.
Lo peor de todo es que cada vez se marean más y más.......y normalmente no hay nadie cerca lo suficientemente suficiente para enfrentarles con esa situación.
Una pena, porque el mareo nunca fue una de las manifestaciones peligrosas de nada. Hay que ver....con los cambios.

                               Izaskun Moyua Pinillos, 17 de octubre de 2013.

miércoles, 16 de octubre de 2013

PREGUNTAN POR PAROT


Se abren comillas. Henri Parot nació en Argel en el año 1958. Es miembro de ETA desde 1978. Se le imputaron 82 asesinatos y de las 26 sentencias condenatorias sumó casi 4.800 años de prisión.
La doctrina Parot es el nombre por el que se conoce la jurisprudencia establecida a partir de la Sentencia del Tribunal Supremo español del 28 de febrero de 2006 (resolución a un recurso presentado por Henri Parot) por la cual la reducción de penas por beneficios penitenciarios se aplica a cada uno de ellas individualmente y no sobre el máximo legal permitido de permanencia en prisión: 30 años según el código penal.
El 10 de julio de 2012 el Tribunal Europeo de Derechos Humanos sentenció que la doctrina Parot, violaba los artículos 7 y 5.1 de la Convención Europea de Derechos Humanos por lo que instó al gobierno español a poner en libertad a Inés del Río, miembro de ETA condenada a más de 3.000 años de cárcel por atentados terroristas y que después de 18 años de cárcel tenía que haber sido puesta en libertad el 3 de julio de 2008 por haber obtenido los beneficios penitenciarios que marca el código penal.
Otros 50 presos de ETA recurrieron al Tribunal Europeo de Derechos Humanos para pedir su puesta en libertad. La respuesta del gobierno, presidido por Mariano Rajoy, fue discrepar severamente de la sentencia y anunciar el recurso ante la gran sala del Tribunal de Estrasburgo, y que en tanto se sustancia, no se pondría en libertad a la condenada porque existía riesgo de fuga, sin géneros.
Se cierran comillas.

Nunca le agradeceré suficientemente a wikipedia por toda la información que me proporciona. Concisa, ágil y al momento.

Estoy algo más tranquila porque a veces la culturilla general es la menos general de las culturas, y a una que está muy rodeada de gente joven, le pasa que tiene que responder, casi siempre a multitud de preguntas.
Así como que nada de raro que Henri Parot, el etarra argelino francés sea de mi quinta, camada del 58, y que la doctrina que lleva su nombre se establece hace 7 años, cuando alguna de las preguntonas era una niña. Ella jugando a muñecas, esta del 58, su madre.

Se aclara el origen y se entiende el desarrollo. Toda esa crispación permitiendo la socialización del dolor y la parálisis.
No sé si en la pasión del diálogo he atinado en la cuestión y en la opinión. Todos son por qués que unidos a los para qués dejan en tablas el juego de ajederz al que asistimos como sociedad un tanto anestesiada.
Ahora estamos en la antesala de un nuevo pronunciamiento en los tribunales. Y mientras las vidas deben permanecer quietas hasta que amanece un veredicto. Siempre a la espera. Una lentitud pasmosa cada vez más unida al ejercicio de la justicia.

Con ella, la preguntona, ha sido un hablar y comentar sin ánimo de verdad absoluta ni final con moraleja. Sí hemos rescatado imágenes que nos traen desasosiego:
El abrazo de un presidente de gobierno a dos responsables del GAL en la entrada de una cárcel para cumplir condena y el recibimiento como héroes de la libertad a militantes de ETA.
En una orilla, los asesinos de vidas humanas, en la otra, quienes les sustentan y apoyan.

Permiso a Mari Curie para utilizar instrumentos de radiología para diagnosticar y tratar todos esos sentimientos, pensamientos, conductas y comportamientos. Y que nos coja todo al libre albedrío.



Izaskun Moyua, 16 de octubre de 2013.



viernes, 9 de agosto de 2013

UNA DESPEDIDA

Ayer también hubo en Gasteiz fuegos artificiales. Como todos los días de fiesta, a las 11 de la noche el cielo se iluminaba de colores en un gesto inequívoco de abrir la puerta a muchas  horas cargadas de todo tipo de emociones. Yo los vi desde la autovía de entrada a la capital mientras el cantautor me recordaba que no me alejara de la casa y el árbol. Los recuerdos ya se habían apelotonado, como siempre tercos ellos, y una tristeza inmensa se iba apoderando del momento. Venía de una despedida.
Cuando alguien a quien quieres mucho se va, lo primero que ocurre es que no sabes lo que ocurre, porque la impresión absolutamente cierta es que de un momento a otro te despertarás de ese mal sueño  en el que estás viviendo. La enfermedad, la soledad, la valentía, el apoyo, los abrazos, el cansancio , el desasosiego, el amor inmenso, el miedo......todo junto te ha ido vaciando de contenido como si fueras una jarra de agua en medio de un desierto sediento. Y ahora de pronto, algo dentro de ti se ha roto, en lo más  profundo, y puedes notar incluso tu cuerpo, tus huesos, o tus vísceras que amanecen atravesadas por la espada del DOLOR. Un dolor sin cribas, sin mesura.
Sin embargo ocurre también bastante mágicamente que hay un recipiente de humanidad y de sintonía en las vidas de las personas, que se encarga de recoger todo lo importante, lo que se encuentra en la esencia, que entiende de semejanzas, que iguala las expectativas, o la falta de ellas, y entonces las lágrimas de una hija son las de todas las hijas, y el desvanecimiento de esa esposa,  compañera de vida, es mi propia pesadilla.
La despedida de ayer se sumó a mis ausencias, haciendo de nuevo vivo mi mal sueño.
Y al recordarles, los amigos y  la familia queremos hablar de quienes se han sido, de cómo nos han querido, de lo que nos queda de su ejemplo. Necesitamos decirle al mundo lo que se ha perdido y lo maravilloso que ha sido compartir con ellos, con ellas,  todos nuestros años de vida. Y creo que es genial que podamos y queramos hacerlo.
Yo me traje de regalo una mirada a mi pasado, cargado de complicidades cargadas de  cariño y un deseo de futuro lleno de fuerza para un camino común  sin nuestros  grandes ausentes.
 Os buscaremos en las palabras y en las caricias. En las sinfonías de los días y las noches. Y así hasta siempre. Goian Bego.

viernes, 10 de mayo de 2013

HUMO DE FUEGO VIOLETA

El 25 de Marzo de 1911 tuvo lugar un incendio en la fábrica de camisas Triangle Shirtwais de New York. El fuego causó la muerte a 126 trabajadoras textiles y a 17 hombres, que murieron en aquella antorcha funeraria debido a las quemaduras, la inhalación de humo o al aplastamiento por derrumbes. La mayoría de las mujeres eran inmigrantes de la Europa del Este, judías e italianas, de 14 a 23 años de edad.
Las trabajadoras se habían encerrado en la fábrica como forma de protesta frente a las condiciones laborales inhumanas en las que desarrollaban su trabajo. Reclamaban mejoras salariales, reducción de jornada laboral, descanso dominical, el fin de la explotación de niños y niñas, control de las condiciones de higiene y seguridad. Exigían un trato digno, en el polo opuesto de las condiciones descritas por una de las obreras: " En esos agujeros malsanos, todas nosotras trabajábamos entre 70 y 80 horas semanales, incluidos los sábados y domingos."
El dolor ante las muertes encontró el fatal añadido de la desesperación frente a una tragedia que se produjo por la imposibilidad de salir del edificio en llamas. Los responsables de la fábrica habían cerrado las puertas de salida
Aquel 25 de Marzo de 1911 conmocionó a una clase trabajadora que levantaba banderas de reivindicación por las calles del mundo y dio paso, junto con otros movimientos de las mujeres feministas de principios del siglo XX, a la posterior celebración del 8 de Marzo como Día Internacional de las Mujeres.
La leyenda susurró que aquel día de gritos y fuego el color del humo que se veía en la distancia era violeta, símbolo del feminismo y de la lucha de las mujeres por sus derechos y libertades.
Han pasado más de 100 años desde ese fatídico día. Se han encontrado respuestas a diferentes problemas que amenazan a los seres humanos. En la ciencia, en la tecnología, en la medicina parece que se ha avanzado con pasos de gigante que serían suficientes para garantizar el progreso y la mejora de las condiciones de vida de la Humanidad. Así en mayúsculas la Humanidad. O sea, la mejora de las condiciones de vida de todas las personas.
Ha pasado un siglo. En noviembre de 2012 otro incendio en un taller textil se cobró la vida de 111 empleados, en su mayoría mujeres, en un suburbio de Bangladesh y de nuevo las condiciones de vida de las trabajadoras salieron a la calle denunciando la miseria y la esclavitud en la que se encuentran.
Hoy, unos meses después, en la inmediatez de la llegada de noticias desde cualquier lugar del mundo, nos hablan de 900 muertos, más de 2.400 heridos tras otra tragedia ocurrida el 26 de Abril, en el suburbio de Dacca, a las afueras de Bangladesh, cuando un edificio de 8 pisos con más de 3000 trabajadores, en su mayoría mujeres jóvenes, se desplomaba y se convertía en una enorme tumba, que volvía a mover las conciencias de la humanidad. Esta con minúsculas, la que se revuelve para continuar en el mismo sitio. La que permite, la que permanece anestesiada frente a la injusticia y la maldad.
El edificio se había construido sobre suelo inestable y sin los permisos adecuados. Miles de mujeres y niñas, el 90% de la mano de obra de una industria textil que emplea a cerca de 3,6 millones de personas y representa el 17% del PIB del país, malviven cosiendo ropa de moda para empresas minoristas occidentales.
Con ingresos de 38 dólares al mes se levantan y acuestan entre la pobreza de una familia a quien no pueden alimentar y la angustia de que algo se interponga en sus vidas y les impida seguir ganando esa miseria.
Mañana seguirán apareciendo cadáveres mientras me pregunto cómo se puede gestionar este desastre, de qué manera parar la explotación esclavista. En el siglo de más libertades, mejor formación y preparación debe ser posible generar riqueza sin especulación, sin opresión, debe ser una opción no utópica la decencia en las actuaciones empresariales y gubernamentales. Tiene que poder la ética frente al horror, la dignidad frente a la maldad. Tiene que vivir la vida frente a la muerte sin sentido.
Hay un humo violeta, anhelo de libertad y justicia, que despide con llanto a todas ellas, en la promesa de no olvidarlas, en el juramento de continuar una lucha que permita cambiar este mundo. Es lo que en este momento merece la pena.
Izaskun Moyua Pinillos

martes, 19 de marzo de 2013

UN DÍA DE ESTOS

Era la crónica de una absolución anunciada. Los dos profesores de la UPV acusados de tutelar, enseñar, examinar a quienes para algunos no lo merecían, por terroristas en posición sin derechos, han sido absueltos. A los aplausos de algunos, el disgusto y la convulsión de otros.
Desde luego la justicia está trabajando lo suyo. Tenemos unos cuantos procesos abiertos en el país que llevan tanto tiempo respirando que la mayoría de la gente ha olvidado que imputado no es igual a culpable, aunque de esto se han encargado quienes así lo han querido. Hoy tambien se eleva a las alturas de imputado el señor  Oriol Pujol por una presunta vinculación en el caso ITV. La justicia está trabajando lo suyo. Se imputa y luego ya se verá. Una  acaba por pensar que puede ponerse de moda y entonces en poco tiempo alguien preguntará " chica y tú no has sido imputada?? pues qué sosa, qué falta de glamour social..."

Mientras tanto una mujer ha sido degollada en Ecija, Barcenas con B se pasea en cochazo por la capital del reino con parada  en restaurantes de todas las estrellas y los señores de los consejos de administración de los bancos rescatados con nuestros sueldos juegan al golf a lo grande en Marbella.

Un poquito de caso al Papa toda esta gente por favor, cuando ha pedido a los fieles que se ocupen unos de otros. No se olviden que es para ayudar, no ocuparse de ahogar. A ver si se entiende como se debe.

Y luego la cosa del momento y lo urgente, pues fuera de juego. ELA y LAB consideran que el plan de empleo del Gobierno Vasco es propaganda, y el PSE que es una copia del socialista pero en pequeño. Si no fuera por la gravedad del momento a lo mejor me daba la risa. Oigan.... de esos sindicalistas y socialistas que se columpian en declaraciones para el titular del periódico de turno y para recibir el toquecillo en la espalda de los compañeros en esa alabanza absurda del " muy bien dicho".......cuantos están en el paro y en LANBIDE en búsqueda de empleo?. Pues venga, arrimen el hombro y a trabajar.

Pero quien se lleva el premio del día es el señor Egiguren, convertido últimamente  en estrella de situación, personaje protagonista de historia y celuloide.Ha dicho muchas cosas, siempre ha debido de ser así, aunque no le ha hecho mucho caso su partido, el socialista, del que ha sido y es miembro de ejecutiva. En fin, que dice que la doctrina Parot es una chapuza jurídica. No creo que sea importante esa opinión ni la que se refiere a que Arnaldo Otegi debiera estar libre, así como estuvo Carrillo en el momento de la transición ( eso lo ha dicho él, vaya valor). Tengo memoria de pez y no recuerdo quién gobernaba cuando todo esto último pasaba...era el señor Zapatero? Ya me cuentan....que no me encaja el argumento del gipuzkoano.....porque además de opinar tendrá algo de responsabilidad en el estado de este país.

Bueno y ahora a cenar...que mi chica hoy se ha encargado de merluzita al horno con patata panadera.....y eso sí que merece una parada.....y fonda


jueves, 14 de marzo de 2013

SI ME MATAN




Un día dijo Minerva Mirabal: “ si me matan......yo sacaré mis brazos de la tumba y seré más fuerte”.
Eran los años 50 del siglo pasado. Ella era una mujer joven, activista política, en aquella República Dominicana de la dictadura de Trujillo, y sería asesinada años más tarde, junto a sus hermanas, Maria Teresa y Patria Mirabal. Fue el 25 de noviembre de 1960, y en su honor, en el de las tres mariposas, las mujeres latinoamericanas propusieron conmemorar ese día como el día de lucha contra el sufrimiento y las distintas violencias que sufren las mujeres en todo el mundo.
“Si me matan”.......Y lo hicieron quienes se amparaban en la represión, en la amputación irracional de las libertades todas, escondidos en la sombra de una cuneta, dispuestos a arrancar los anhelos y los sueños custodiados para un futuro mejor.
“ yo sacaré mis brazos de la tumba”....Y ellas tres, se convirtieron en mariposas que revolotean con sus cuerpos y nombres de guerra, acompañando los gritos, la mayoría silenciosos, de las mujeres de todos los rincones del mundo.
“ y seré más fuerte”...... Y ocurre en el interior rebelde de cada una de nosotras, cuando desde cualquier lugar, edad, raza y condición, sabemos que no descansaremos hasta que todas, por haber nacido mujeres, podamos vivir una vida digna, con todas las oportunidades y derechos que nos corresponden.
Han pasado 51 años y millones de personas en el mundo se unen en estos días para unir sus voces contra la violencia hacia las mujeres. Yo también quiero hacerlo. A ratos desde la afonía del desanimo, y por qué no decirlo, desde la impotencia más paralizante. También a ratos desde el faro revolucionario de tantas amigas y amigos que añoran la quimera y bendicen la vida, como dice Angeles Mastretta.
Son días de iniciativas, de actividades, de campañas, de concentraciones, de fotos en escalinatas, de artículos de opinión, de símbolos en las solapas, de presentación de estudios de investigación, de ponencias universitarias, de lemas, de canciones, de manifestaciones, de entrevistas.....
Y todo es necesario. Y nada parece ser suficiente.


Si tenemos, como creo, una cita ineludible con los derechos humanos de las mujeres y con la democracia en los países, es urgente un compromiso individual, social, económico y político para tomar las medidas necesarias que erradiquen la violencia y consigan la igualdad real de mujeres y hombres.Y que todos los días sean 25 de noviembre, para recordar y para luchar.

Hace 16 años, las mujeres del mundo reunidas en la Conferencia Internacional de las Mujeres en Pekin, proporcionaron el Programa de Acción que ponía en marcha las políticas de igualdad a llevar a cabo por gobiernos e instituciones. Hagamos que se cumpla, con el rigor, eficacia y prioridad que merece la situación de desigualdad de las mujeres en todos los ámbitos de la vida.

Sabemos que en la historia no desmemoriada de las generaciones que nos seguirán estará revoloteando Minerva Mirabal para recordar el valor de la fuerza y del sueño de libertad.

Izaskun Moyua Pinillos, 25 de noviembre

EL PAIS DE LAS MUJERES


Es el título de un libro de Gioconda Belli, la puesta de largo de esta novela poderosa que debiera dar que hablar.
Descubrir a esta mujer nicaraguense, novelista, pensadora y poetisa fue uno de estos placeres que te da la vida en forma de piel sudada y encuentros en cualquier fase. Sus poemas sensuales, físicos y táctiles siempre me reconfortaban con lo profundo de unos sentimientos ya nunca solos, ya siempre compartidos.
Hace un tiempo “ La Belli” se puso de moda entre las amigas, porque alguna de ellas creció sandinista y traía a este lado del mar un olor nuevo a frutas divinas mientras como si se tratara de un barco a la deriva nos naufragaba los tesoros de “ la mujer habitada” o “ el país bajo mi piel”.
Y así sin mucho esfuerzo se nos hizo amiga y nosotras sus ávidas lectoras y yo diría que desde siempre y quizás para siempre este talento libre vuela a nuestro alrededor alimentándo-nos, queriéndo-nos.
Os diré que leáis esta divertida novela, porque es un gusto ser partícipe de cómo la autora cose las palabras y prepara el desfile de ideas que te acompañan a lo largo de momentos que se vuelven rápidos y ágiles, mientras lees...imaginas.....ríes o te dueles.
Me encanta cuando dice que vivir por la patria no cuesta menos que morir por ella o cuando desterrando cualquier epitafio manifiesta que la suerte de la humanidad aún no está echada porque nosotras las mujeres aún no nos hemos pronunciado.
Conoceréis a Viviana Sansón, a Juana de Arco y a otras más que os acercarán al felicismo y a la cuidadanía...términos benditos para la adoración humana.
Y cuando terminéis...pues ya estamos...y lo comentamos......y nos hablamos.

Izaskun Moyua Pinillos

AÚN NO TIENES BOLAS CHINAS??

Como que me está costando esta temporada enhebrar los hilos del cuidado. Es por esta costumbre que tiene la vida de presentarse llena de complejas situaciones, de esas que desmontan la construcción del equilibrio.
A veces parece que el cuerpo no puede y entonces la mente le pega un salto de gigante que le empuja hacia delante. Luego se cambian de lugar y es él, cada vez más cansado y deteriorado el que echa a correr dejando atrás todo el desencanto de ese paso del tiempo, el que nos va poniendo viejos, como dice nuestra canción.
Y una vez que nos acostumbramos a poder parece como si en lugar de ir viviendo junto con el paso de los días, nos colocáramos frente a ellos, a los días, a cada día, esperando el acontecimiento y yo y tú allí, enfrente, preparándonos para la batalla, ese encontronazo de fuerzas en el que no podemos perder.
En este ir y venir del mal tiempo a la buena cara y en este rito de usar habilidades insospechadas para doblar rápido la esquina y que no te atrape lo que viene cual tsunami vital, me fijo en un fenómeno sociológico que me tiene admirada. Se llama “ el viajero fisgón”. Lo mismo me manda 8 días de circuito por Turquía, que en Semana Santa 2 noches a Córdoba o ahora mismo una escapadita de ensueño a Valencia para descubrir una ciudad moderna y cosmopolita en un hotel de diseño e interiorismo vanguardista.
Tengo que confesar que me alegra bastante y con esa mezcla de envidia sana y perversa, voy fisgoneando yo por todo el mundo impactada en las playas de arena y el bullicio de las grandes capitales europeas. Luego elijo destino como si no existieran las no pagas extras y el ajuste de cinturones que se ha convertido en los últimos tiempos en el deporte nacional.
Y cuando se me pone muy feo esto de cuidar o la cara desagradable de este mundo avisa de lo que vendrá, no dejo de soñarme por las nubes llegando pronto a los destinos del fisgón mundial este.
Y ya el colmo de la carcajada me viene cuando miro el mensaje de la juguetería erótica, que también le tengo de amiga y me hace la rocambolesca pregunta: “Aún no tienes bolas chinas?”
Si me da por reir, acabaré destornillandome.

Y ESA GOTITA DE SANGRE??

Hay algunas cuestiones que se van deslizando por las esquinas de la mentira y la miseria. Una mira de tirón las noticias de la prensa matinal y tiene la impresión de que ya se ha conseguido. No nos asombra ya nada. Vaya, que si nos pinchan no nos encuentra ni una gotita de sangre.
Que hay políticos que engañan, que roban, que cobran cantidades inmensas por presencia, o a veces por ausencia, pues nada, que es lo que tocaba y si parece mal, pues no pasará más. El pasado no se puede cambiar y en el futuro ya nos encontramos...igual.
Que ayer se suicidó otro más, cuando entraban del juzgado a quitarle la vivienda, pues nada ....que nacen artículos para analizar si antes había más o menos, suicidios digo y nos derrapamos en la carretera de qué se le va a hacer.
Que en un pueblo de esa Galicia castigada hay un contubernio con el acosador para llegar a sentarse en la poltrona de la alcaldía, pues nada, si se ponen chulos los del partido, nos vamos y aquí tampoco hay para rasgarse las vestiduras.
Que en Roma se prepara la capilla sixtina para entronar al nuevo pastor de la iglesia mientras los movimientos de élites, mangoneos, intereses particulares y detalles anticristianos dejarían sin aliento a las más puras familias mafiosas...pues eso...que no hay para tanto.
Que a un presidente le embalsaman mientras la sucesión se presenta como telenovela novelón al más puro estilo latino, pues a disfrutar del espectáculo.
Que la monarquía rancia, la hija querida de la dictadura presenta los dientes blancos de la soberbia entre corrupciones múltiples y líos de faldas, pues tampoco debe dejar poso en la ciudadanía, porque la sangre real no es tan azul como la pintaban.
Que a las mujeres las matan en todo el mundo por eso por ser mujeres y no considerarlas merecedoras de una vida digna, sin violencias de ningún tipo, pues oye que esto siempre ha sido así.
Y un asesinato más, y un horror por aquí, y otra vulneración de derechos, por allí.
Y ya se va conformando poco a poco en la sociedad ese suelo no ético que hace verosímil lo que nunca debiera haber salido del teatro de lo imposible.
Una clase de seres humanos irresponsables, egoístas e insolidarios, inmunes al sufrimiento y a la injusticia.
Una ciudadanía inactiva, anestesiada y entretenida en mensajes y nuevas tecnologías pero con enormes dificultades para empatizar con quien se cae a su alrededor.
Me voy a pinchar un poco en el brazo. Todavía es lunes y voy a ocuparme de algo de esto esta semana.

DANDO VUELTAS LA MIGRAÑA


Un grupo de neurólogos de la Universidad alemana de Munster afirma que el último tratamiento para luchar contra las migrañas es mantener relaciones sexuales. Me gusta la noticia por lo que tiene de simple y original. No lo digo en plan despectivo, de simple simplista sino de simple sencillo, y original porque hace tiempo que no oía a la ciencia utilizar el mejor de los sentidos...el común de los mismos. Me quedo más tranquila además, porque conozco a algunas y algunos que son enfermos crónicos, mejor que han sido hasta hoy, cuando el feliz descubrimiento de este tratamiento nuevo les va a colocar en la lista de excrónicos. Se de una que va a celebrar la noticia porque hace tiempo que se queja de inactividad y mira tú por donde su migraña patética le va a resultar ahora rentable. Ya le veo reuniendo a tooooda la familia, madre padre, hermana hermano, hijo hija, para contarles la buena nueva, que sale a la búsqueda de su aspirina vital.

Y para buena nueva la de la Iglesia. “Bona sera”, nos dijo ayer el Papa Francisco y yo quería saludarle como lo ha hecho la iglesia vasca que por fin encuentra a un jesuita liderando el rebaño o los católicos latinoamericanos, que ya era hora de que los más activos, los que llenan el cupo de fieles tuvieran su representación máxima en el poder poderoso de Roma. Pero resulta que para mí ni es buena la nueva ni tengo corazón y cabeza para responder al saludo. Yo soy de ese grupo de seres humanos sobre el que Francisco se ha referido varias veces. “ las mujeres son naturalmente ineptas para ejercer cargos políticos .Las escrituras nos demuestran que la mujer siempre es el apoyo del hombre pensador y hacedor. Pero nada más que eso.”
Voy al diccionario a ver qué es eso y se llama misoginia. Es un pensamiento que deriva en sufrimiento y muerte para la mitad de la humanidad.

Mientras tanto Barcinas y Barcenas empiezan los dos por B y les retiro lo de señor y señora.
La ponencia de la paz en el Parlamento Vasco arranca sin el PP, que siempre tiene que dar la nota.
Sigue nevando en Vitoria-Gasteiz donde sus habitantes empiezan ya a presentar el mono del sol y temperaturas primaverales.
Y ya han terminado dos juicios, uno por enseñar a alguien y otro por espionaje. Faltan las sentencias. Le veo entretenida a la justicia por aquí, con asuntos de alta alcurnia.

Me da la vida para volver a las migrañas. A ver si podemos convertirlas en epidemia y los científicos alemanes firman convenio con el Gobierno Vasco y se instalan en algún despacho de Osakidetza.
Prometo fumata blanca.


                                                                                 Izaskun Moyua Pinillos, 14 de marzo de 2013