lunes, 25 de noviembre de 2013

25 DE NOVIEMBRE

Hoy ha hecho mucho frío en Vitoria-Gasteiz. Han salido a pasear las bufandas, los gorros y las botas de nieve.Ya se ve que el otoño ha subido hasta la cima y no va a dejar tregua a nadie. Han salido también muchas personas a pesar de los paraguas y la tiritona. La cita era para mujeres y hombres. Les une el rechazo a la injusticia y a la violencia contra las mujeres. Y han gritado a la sociedad que no puede seguir inmóvil ante lo que ocurre. Mujeres de todas las edades, también las más jóvenes,  sufren violencia por parte de sus amantes, compañeros, jefes, familiares o desconocidos. No son todas pero son demasiadas. Miles de vidas alejadas de la dignidad necesaria para vivir. Eso sí es falta de suelo, incluso de techo ético, diría yo.
Pero en la mayoría de los foros de interés, de decisión o de poder se comparte un día, hoy, y luego el asunto se retira  en el baúl  de la amnesia.
 Y así no se avanza. Al menos no con la velocidad que logre reducir asesinatos y angustias que descubren mordazas.
Muchas mujeres en demasiados ámbitos son ciudadanas de segunda, así son miradas, así son tratadas.
Muchas mujeres, demasiadas, viven su vida pidiendo permiso para cada aire que respiran, para cada pensamiento que nace libre, para cada sentimiento que no amanece bajo control.
Hoy, 25 de noviembre, el cielo sigue llorando todas las lágrimas de una historia de ganadores y vencidas.
Hoy, las hermanas Miraval continúan sin encontrar respuesta al absurdo de sus asesinatos..........
Y a mí me cuesta mantener la esperanza en la especie humana, a pesar de que mañana, bajo el  frío y  la lluvia, levantaremos de nuevo la persiana de la lucha y resistiremos, 
y luego otras vendrán,
 y otros se sumarán.


  

jueves, 21 de noviembre de 2013

EL BAILE DE EMOCIONES

A veces no coincide la percepción que tienes de tí misma con la que las personas que te rodean tienen de tí. Yo diría que esa coincidencia es la excepción. Deben tener mucho que ver las emociones y el conflicto que se genera en el interior de la psique humana cuando a esas señoritas les da por mezclarse, reñir o destruirse sin dar tregua al conocimiento, entendimiento o perversión.
Me pasa cuando hablo desde la tristeza, entiendo yo, y quien me recibe vive ese momento como una  agresión de actriz principal en cualquier obra iracunda. Entonces yo busco aceptación y recibo rechazo, lo que debieran ser mimos y caricias se convierten en reproches y frialdad.
Le he dado una vuelta a la nostalgia, porque no es buena amiga perecedera y he decidido ser algo más clara. Porque esto de suponer que el mundo te entiende con solo mirarte a los ojos y que lo que tú sientes ahí en lo más hondo es transparente para la mirada de quien te mira, es una patraña que hace mucho daño.
Hoy desde mi tristeza y para conseguir un beso de amor he debido ladrar a mi madre porque he notado su confusión a través del aparatito desde el que todos los días la recupero en la distancia. Luego, más tarde he hecho otra llamada para decirle que la echo de menos mientras sacaba a colación la excusa de que  entre tanta lluvia me pongo más yo. Como dice una amiga, que en esto del clima...... vasca vasca no soy.
Lo que me da pereza de verdad es entrar en los días hogareños de fuego bajo y villancicos de navidad, que son unas fechas esas en las que a lo mejor la alegria se me vuelve llanto, el miedo carcajada, y la rabia amor. Y todo el cóctel mareando y dando tumbos en mi madurito corazón no es muy sano, no os parece?
De todas formas también podéis ayudar un poco con la cuestión y dadme los mimos así sin más....sin que tenga yo que hacer ningún malabar. Y luego dejarnos llevar.

miércoles, 20 de noviembre de 2013

20 DE NOVIEMBRE

Era el 20 de noviembre de 1975. El caudillo Francisco Franco había muerto. No estaba muy claro si ese día o ya estaba en formol desde hacía tiempo, pero oficialmente desde la televisión Arias Navarro, con semblante compunjido y sin contener las lágrimas, comunicaba la noticia. El fascista, represor, perseguidor y asesino que se levantó en armas contra la república y el gobierno democráticamente elegido, había muerto. Así tan cómodo él, en su cama rodeado de los suyos. Esa es la primera sensación que recuerdo, la esperanza de que hubiera sufrido en la muerte. Este es el deseo que mantenía erguida a mi familia, en el recorrido vital de mujeres y hombres, desde aquel 18 de julio de 1936 cuando detuvieron y se llevaron al abuelo Ramón a quien nunca más volvió nadie a ver.
Aquel 20 de noviembre de hace 38 años yo estaba en Madrid. Había llegado a la capital de España un mes y medio antes, en la estela de un atentado de ETA en Aranzazu contra la guardia civil. La falta de libertad y la sangre inocente de cientos de personas me habían acompañado siempre, en mis enseguida 17 años de vida. Claro que la movilización y la lucha antifascista en la Universidad en aquella época acariciaban las alas de quienes nos íbamos encontrando y ese mismo día, tras oir la realidad de un luto que vestiría de negro las calles y las iglesias , se inició como la pólvora la consigna de " a casa, vámonos". Así que al día siguiente con una mochila y la sonrisa pegada a la cara nos dirigimos a Chamartín, destino Zumárraga. Yo no sé la cantidad de gente que nos montamos en aquel tren aunque sí se que no pagamos billete. Recuerdo perfectamente el compincheo de los trabajadores de la estación animándonos a subir y a celebrar la marcha a casa. Recuerdo que canté mucho y que lloré más todavía. Tengo pegada en la piel la risa, la ilusión y la esperanza y todas aquellas chicas y chicos que durante unos días manteníamos la llama de un mundo diferente, más justo y mejor.
Luego vinieron otros 20 de noviembre, teñidos de sangre y sufrimiento. 1984 y 1989. Brouard y Muguruza, asesinados los dos en ese día señalado en el calendario para siempre.Y el brindis por el fin del terror, de la historia  negra de la dictadura parecía no tener ya sentido. La sombra de la sombra absurda se apoderaba de nuestro tiempo.
Pero la vida siempre tiene un cajón para la sorpresa. Y  aquel día, hoy hace 24 años nació Ane, mi sobrina y ahijada. Y lo celebramos mucho. Aquella cara redondita mirando asustada y dando golpes  al aire con el puño!!!!!!!
Hoy 20 de noviembre de 2013, sentada aquí mirando la noche helada pienso en las causas, en los efectos, en lo importante, en la soledad para siempre, en la alegría.....en lo vivido. Y creo que esta fecha nos une mucho más de lo que creemos.
Una vela encendida, para reirnos de la oscuridad.

lunes, 11 de noviembre de 2013

EGUNON SAN MARTIN




Creo que es importante para lograr los objetivos que te marques en la vida esforzarte mucho en que se cumplan. Es verdad que en general, porque en las excepciones conozco a varios, que nadie te regala nada y que las musas o te pillan trabajando o ni existen. Vas andando por el camino  corto del tiempo que nos toca vivir y vas rodeándote de quienes mamaron como tú lo de la dedicación, el trabajo, la pasión y el corazón agarrados de todo lo demás, y lo más de lo más es que se lo transmites todo a tus hijos e hijas. Que los has tenido, porque también fue una elección, en mi caso desde luego directamente relacionada con una nube de hacer vida como práctica misteriosa y mágica de mi condición de mujer.

El tiempo me va colocando en escenarios diferentes. Ahora entiendo que no siempre quien más merece recibe y que no a todo cerdo le llega su San Martín. Los ladrones, en especial los de guante blanco, los políticos sinvergüenzas, los maltratadores, quienes atropellan las vidas dignas hasta convertirlas en indignas, los asesinos de vidas y sueños, son mis enemigos. Y llevo bastante rato sentada para ver pasar alguno de esos cadáveres, siempre en sentido no literal, creo, y nada.

Creo que muchas veces, demasiadas, todo acaba dependiendo de dónde te encuentres y no de lo que seas y hagas, cositas como  si estabas en el lugar inadecuado, si te decantaste por el rojo o el amarillo, si dijiste que no a un poderoso o te liaste con un amante nada apropiado.

A lo mejor los mandatos de ancestros y ancestras han quedado demodés en este tiempo y hay nuevos grupos  de mediocres y chupópteros que ocupan el espacio sideral y que serán quienes transmitan sus valores a los nuevos hijos e hijas, los pocos que se van teniendo.

Y yo a poner una vela. A San Martín, desde luego.


                                                         Izaskun Moyua Pinillos
                                                          11 de noviembre de 2013.

domingo, 10 de noviembre de 2013

CÓMO SON LAS NOTICIAS

El preso de ETA Joseba Artola salió de la cárcel el viernes en aplicación del fin de la doctrina Parot. Hasta ahí vamos bien. El Tribunal de Estrasburgo ha constatado una vulneración de derechos, y de alguna manera una quiebra del Estado de derecho. Así es que hay que adoptar las medidas necesarias para que los presos y presas que han estado injustamente sometidos a un sistema en extramuros de la legalidad puedan salir a la libertad.
Así es que al igual que Inés o Joseba, otros muchos saldrán.
La misma noche del viernes, unas 100 personas se manifestaron en Bilbao con gritos de apoyo a ETA y a los presos encarcelados. De paso, insultos y  gritos contra la ertzantza, sentida  como fuerza represora. Como le corresponde garantizar el orden, y en vista del comportamiento al parecer agresivo de alguno de los manifestantes, siete de ellos fueron detenidos tras el incidente.
Tambien el fin de semana ha aparecido una pintada en la puerta de un batzoki para recordar al parecer a EAJ-PNV que el pueblo está con ETA y en unas declaraciones de Amaia Izko, abogada de presos y presas y portavoz de Sortu, me entero yo que " una cosa es que no se haya hecho un acto en la plaza del pueblo y otra que no se les vaya a recibir con los brazos abiertos" y se refiere, no a los familiares y amigos y amigas, que es lo normal y lógico, sino a la izquierda abertzale, como organización, movimiento, agente o como le queramos llamar.
Pues yo creo que no hay que mezclar nada. Cada ingrediente en su cazuela.
El comportamiento humano de alegría y emoción ante la salida de la cárcel de un preso amigo, hijo, padre, compañero, o de una presa hija, hermana, amiga, madre es comprensible. Le quieres de manera incondicional, casi independientemente de los actos que haya cometido. De ahí a justificar algo, o a dar cobijo a que una masa de desconocidos vaya a corear sus nombres como héroes de una revolución inexistente o de una lucha que nunca llegó a la categoría de lucha....va un abismo. Y no es positivo saltar donde no hay camino.
Creo que la paz se crea desde una profunda cultura de paz, desde una interiorización de valores ligados a la   vida y dignidad humana, de respeto a todos los derechos, y a las diferencias entre las personas.
Creo que en este momento más que nunca, necesitamos de políticos y políticas que antepongan la convivencia y el avance a cualquier otra cuestión.
Y que junto a tantas noticias sobre una dosis infernal de mediocridad y meteduras de pata, están los ejemplos de dos mujeres que muestran cómo se puede ser y vivir. Desde dentro, con dolor, con memoria y  sin odio ni deseo de venganza que aniquile primero a quien lo alimenta y luego al resto del mundo. Dos mujeres que están hoy en las noticias. Hoy son dos. Pero hay muchas más. Rosa Rodero y Mº Jose Aguirre. Gracias por todo.

lunes, 4 de noviembre de 2013

MALALA YOUSAFZAI

Dice que hay que morir alguna vez en la vida. Ella que tiene 16 años y una bala talibana le entró bajo su ojo izquierdo destrozándole los huesos de la cara rozándole el cerebro. Se llama Malala y ya en todo el mundo conocemos sus ojos preguntones y su sonrisa todavía afectada por el dolor de la herida. Se ha convertido en la imagen de los derechos de las niñas a la educación. Ella que quiere unir al pueblo paquistaní y que sueña con ser líder social que empuje el cambio hacia una vida más justa para todas las personas, cree que no puede abandonar su destino. Lleva en la lucha desde los 10 años. Vivía en Mingora junto a su padre cuando entraron los talibanes asesinando a personas y decapitando sus cuerpos. Los mensajes alababan a los hombres que se dejaban grandes barbas y a las niñas que dejaban de estudiar. Pero ella perdió su infancia en un deseo rojo pasión por aprender, por conocer, por prepararse para ser mujer libre. Y el empeño casi le cuesta la vida. Aunque no tiene miedo. Su Dios, el mismo de los talibanes que aprisionan y asesinan, está con ella. Cuenta  que le acompaña y le da la fuerza que necesita.
Y dice que hay que morir alguna vez en la vida.
Intento imaginar su cuerpo menudo intentando dormir entre el ruido de las amenazas de muerte.
Y el desasosiego de su padre, Ziauddin, en un incontrolado intento de proteger a esa niña de una vida de angustia y dolor.
" Yo soy Malala", ha escrito, introduciendo un grito que las mujeres del mundo podemos empezar a corear, haciendo nuestro el clamor de libertad. Y despues los hombres compañeros de justicia e igualdad pueden tambien gritar con ella Yo soy Malala.
Muchas personas nos movilizamos para que le otorgaran el premio nobel de la paz. Su vida es un espejo del trabajo por los derechos de las mujeres y solo junto a ellos se vislumbra la paz en el mundo.  No le pareció al jurado que era merecedora de semejante galardón. Tiene bemoles la cosa. Un premio que fue concedido a Obama y que ha contado a Putin entre sus  candidatos.
Pues eso, que esa niña que atraviesa con su voz y su carita como espadas demoledoras los espacios de la sinrazón y del integrismo atroz, merece sobretodo nuestro amor.
Nunca pensé que a mi edad yo iba a querer a una líder y admirar su vida y su corazón, de esta manera.
Hoy miro su foto y me reconforta saber que esa mirada dulce de miel combativa mira por todas, mira por todos.
Y yo aquí, en esta tarde oscura diciendo que  estoy con ella.
Yo también soy Malala.

                                                            4 de noviembre de 2013