CASTIGO PARA QUIÉN

A ver a quién castigamos cuando un niño de 8 años acaba contando a su madre que le están humillando, apartando, insultando, violentando y abofeteando sus amigos. El no lo cuenta así, entre otras cosas porque todavía no tiene muy claro si hay culpables ni si él mismo tiene alguna responsabilidad en todo esto. Lo cierto es que en esa agonía lleva todo el curso. Empezaron poco a poco, primero un desprecio de un compañero, luego un insulto de otro y las risas generalizadas a la ocurrencia. Luego se convierte en un juego, hay quienes persiguen y se convierten en demonios que se enzarzan con la maldad absolutamente indecente. Siempre tiran a matar.

Están también quienes apuestan por la sorpresa, incluso a veces se disfrazan de protectores aparentando ser buenos amigos. Después siempre la noria de la burla y el bofetón. Los espacios para la tortura varían. A veces ocurre en el aula, en el descanso entre clase y clase, otras en el patio cuando deben jugar y relajarse. Resulta idóneo también en la espera de la extraescolar, llámese fútbol o dantza. La presa ya no tiene escapatoria.

La tortura es continuada y el sufrimiento y el miedo se apodera de las noches, cuando el niño sabe que con el nuevo día se acumularán los despropósitos. Hay un líder en el guión, será carismático en un futuro el prepotente machito germen de un todavía desconocido dictador. Según su padre en las reuniones de la escuela es asertivo, inteligente y proactivo en sus actuaciones.

Qué mundo este de la interpretación!!!!

Voy buscando los motivos, las respuestas a cómo nadie se da cuenta. Dónde nos ha quedado la prevención ante el sufrimiento de los niños y las niñas.

Y no voy muy bien.

Profesoras y profesores, otras compañeras y compañeros, padres y madres convertidos en muñecos ciegos y mudos de cientos de historias de terror.

Luego cuando ya no pueden más.... se hunden muchas vidas ..... y la maquinaria se pone en marcha......análisis, intervención, reuniones, tratamiento, evolución.

Nadie se lo esperaba, nadie entiende nada.

Quizás lo único lógico es la pregunta del niño a su madre ¿ Qué he hecho yo para que no me quieran ?

Izaskun Moyua Pinillos

19 de diciembre de 2013.

FELICIDADES

Ya tengo un año más. No estoy nada agobiada porque a mí siempre me ha parecido una conquista los días de los cumpleaños, los de todas las personas que amo, pero en especial los míos. Una conquista llegar, y llegar bien.

Recuerdo algunos de esos días de manera especial. Siempre hay frases de alguien muy importante a tu alrededor que grava en los momentos el sentido, el amor, la gracia y los ojos con los que te va recordando...”.felicidades...ya van 15, la edad de la niña bonita.....hoy 18, mayoría de edad.......vaya ya han caído los 22, los dos patitos”....y así entre números y regalos se van forjando los mimbres de una historia maravillosa, la historia propia.

También aparecen los entusiastas, compañeros de muchos años que tienen la ocurrencia de verte siempre joven, echa una cría dicen, y te transmiten ese punto de alegría inocente que te compara con ellos, siempre más viejos claro, mientras cierran la puerta a la consciencia de la artrosis y de las arrugas.

Luego están las llamadas de teléfono. Me encanta el sonido del...”chica que pareces una ministra hoy....que llevo toda la mañana detrás de ti”, y así una y otra vez. Esa sensación de saberte querida, protagonista del día, charlar rato largo con una amiga con la que no hablas desde hace meses, no por nada, sin más la vida, y colgar con la impresión de que la sigues queriendo tanto como cuando eras niña.

Y los regalos. Siempre un detalle de alguien que no esperas, la mentirijilla de hacerte la sorprendida cuando ya lo has pillado todo hace tiempo....el paquete que vas abriendo mientras tu hija convertida en chiquita otra vez no te dice te quiero pero se le escapa el corazón mientras te mira.

Lo más de lo más la llamada primera. La de ama. Una voz entrecortada que recita el poema del ADN familiar, entre poemas y cantares, entre rocíos y felicidades, y yo balbuceando con ella...terminando al unísono el rato de emoción más esperado.

Hoy tengo un año más y es un día más difícil. Mi hermana, amiga y compañera durante esos 54 años anteriores no me ha felicitado . Su no presencia es el dolor en estado salvaje, una herida profunda y un abismo que no acaba. Aun así me dirige un barco de vela, el que se arrima a los puertos que me aún me quedan, el que navega contra vientos y supera la soledad en la tormenta.

Felicidades en estos 55 geniales años. Una verdadera conquista.

Para mí misma, en este 17 de diciembre de 2013.

NELSON MANDELA

Ha muerto Nelson Mandela, el primer presidente negro de un país de mayoría negra. Ha muerto Madiba a los 95 años tras una larga vida, de trayectoria angosta, de lucha imperdonable a la tiranía, la xenofobia y la represión.

El mundo llora estos días por una pérdida irreparable, en un momento de guerras, de hambre, de desolación provocada por la misma naturaleza, de asesinatos y violencias que acompañan las decisiones de los seres humanos.

Miles de personas van a estar estos días en los estadios, en las calles y en las casas de Sudáfrica cantando y llorando mientras recuerdan a este hombre de porte majestuoso que se atrevió a cruzar ese largo camino de la libertad.

El arzobispo Desmond Tutú que tuvo como él el honor de recibir el Premio Nobel de la Paz, ha dicho que Nelson Mandela ha sido un regalo extraordinario para todo el mundo. Y es cierto cuando nuestros recuerdos aterrizan en él como modelo, líder referente de la lucha contra el apartheid, hombre tranquilo sin ningún tipo de odio que enturbiara su mente.

No dejo de pensar que cualquiera va a decir que Madiba era un hombre maravilloso, que su lucha fue un pedacito de la nuestra, la de la dignidad y libertad. Y creo que hay muchas de esas gentes que hoy llegan a su país negro como mandatarios y gobernantes que siempre estuvieron muy lejos de sus ideas, de su mirada crítica y nada vengadora. Hoy se colocan el traje de reconocimiento porque es lo que les toca. Qué pena. No han entendido nada.

Pienso en este hombre, líder político donde los haya, hijo, hermano, amigo, padre y abuelo en la otra dimensión de la vida, la más dura, y me llueve un momento de su historia cuando dice que “ser libre no es simplemente desprenderse de las cadenas, sino vivir de un modo que respete y aumente la libertad de los demás”. Ojalá más de uno vuelva de esa tierra caliente que le cobijó con su enseñanza grabada en el corazón.

Espero que nazcan los y las siguientes y puedan estudiar la vida de Nelson Mandela en los libros. Que sepan quién fue y lo que hizo. Que le nombren, le canten y le quieran.

Por mi parte, no puedo dejar de sentir cierto orgullo porque mientras yo he vivido él también vivía, incluso en los 27 años de prisión, y de esa manera hemos sido cómplices de alguna manera de esa cadena irrompible que se llama anhelo de libertad.

Goian bego, Madiba.

Izaskun Moyua Pinillos

9 de diciembre de 2013.